Клевер, заходящее солнце и бегущий мальчик. Какой-то мужик в окне курит. Комаров-Комаров-Комаров. Запах речки, вкус чая, звук блюза. Банально, но это лето. Такое оно, сегодня.
А утро, в самом деле, ощущается как приговор. Такая безысходность, такое желание поменять свои слова, чужие действия, ничьи факты. И невозможность этого. И мысли хороводом. Цепляешься за один лоскут мысли/переживания/воспоминания-и всё, из круга больше не выйдешь...-до самого сна, до самого нового утра. И ты цепенеешь, цепенеешь, проваливаешься, зябнешь, улыбаешься как-то не так, непривычно, по-утреннему, а внутри холодеешь, внутри озноб... Утро-самое холодное время-и фишка не в том, что температура тела в утренние часы минимально - просто на душе всегда холоднее всего. И как-то теплее чуть-чуть становится от чужого тепла....Тепло... Почему им кто-то делится? И как-то не чувствуешь благодарности за это тепло: благодарность, она бы всё перечеркнула, стёрла, опошлила, а здесь-нет, здесь просто...тепло.
Не перестаю удивляться, с какими разными, не повторяющимися эмоциями можно целовать.
Заметила: хотя и не люблю очень какие-то вещи, например, грубость, случается, что становится так всё равно. Даже не злишься и стенки не ставишь. Просто не имеет значения.
Столько впечатлений, столько всего, хотя и никаких книжек. Порой кажется, что не в силах поднять глаза от пола, от земли - иначе захлебнёшься, утонешь в восприятии, в непонимании.
Я боюсь смерти.
Комаров, похоже, верит в бога. Ему, К.К., много лет, он женат, у него двое детей и он филолог. Ещё много аспектов. Кажется, он занимался переводами с тюркского.
Всё тело болит, а пост получился глупее, чем ожидала. Весь он - впечатления последних 28 часов.Какой-то поток сознания...
Ой, как всё круто-то тут....
А утро, в самом деле, ощущается как приговор. Такая безысходность, такое желание поменять свои слова, чужие действия, ничьи факты. И невозможность этого. И мысли хороводом. Цепляешься за один лоскут мысли/переживания/воспоминания-и всё, из круга больше не выйдешь...-до самого сна, до самого нового утра. И ты цепенеешь, цепенеешь, проваливаешься, зябнешь, улыбаешься как-то не так, непривычно, по-утреннему, а внутри холодеешь, внутри озноб... Утро-самое холодное время-и фишка не в том, что температура тела в утренние часы минимально - просто на душе всегда холоднее всего. И как-то теплее чуть-чуть становится от чужого тепла....Тепло... Почему им кто-то делится? И как-то не чувствуешь благодарности за это тепло: благодарность, она бы всё перечеркнула, стёрла, опошлила, а здесь-нет, здесь просто...тепло.
Не перестаю удивляться, с какими разными, не повторяющимися эмоциями можно целовать.
Заметила: хотя и не люблю очень какие-то вещи, например, грубость, случается, что становится так всё равно. Даже не злишься и стенки не ставишь. Просто не имеет значения.
Столько впечатлений, столько всего, хотя и никаких книжек. Порой кажется, что не в силах поднять глаза от пола, от земли - иначе захлебнёшься, утонешь в восприятии, в непонимании.
Я боюсь смерти.
Комаров, похоже, верит в бога. Ему, К.К., много лет, он женат, у него двое детей и он филолог. Ещё много аспектов. Кажется, он занимался переводами с тюркского.
Всё тело болит, а пост получился глупее, чем ожидала. Весь он - впечатления последних 28 часов.Какой-то поток сознания...
Ой, как всё круто-то тут....
-
-
11.08.2009 в 22:18боишься того, что после смерти?) вот я например не верю в бога, а там он возьмет и скажет - вам, придуркам, в рай заказан путь))
будет смешно))